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La nature des choses, de Charlotte Wood

La nature des choses, de Charlotte Wood

Une dizaine de jeunes femmes se réveillent un jour prisonnières dans des bâtiments vétustes perdus dans l’outback australien et entourés d’une immense clôture électrifiée. Crânes rasés, battues par leurs geôliers, forcées d’effectuer des travaux épuisants,...

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La danse de l’ours, de James Crumley

La danse de l’ours, de James Crumley

On ne dira jamais assez le plaisir que l’on peut avoir à se plonger dans les récits désenchantés des romans de James Crumley, ses héros suicidaires, rongés par la mélancolie et l’alcool, trop bons et trop conscients de leurs propres failles pour accepter...

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La cible était française, de Lee Child

La cible était française, de Lee Child

Après plus d’un an sans Jack Reacher et malgré le substitut puissant que représente la lecture d’un ouvrage de Stephen Hunter, il faut bien l’admettre, ça me démangeait un peu. Visionnaire, Lee Child, dès 2014, met en scène un attentat contre le président...

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Corruption, de Don Winslow

Corruption, de Don Winslow

Denny Malone est flic dans le district de Manhattan North. Pas vraiment un flic comme les autres mais une sorte de superflic. S’il n’est que sergent, cela ne l’empêche d’être le vrai leader d’une unité de lutte contre les gangs surnommée La Force et qui...

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Trophées 813

Trophées 813

Les résultats des trophées de l'association 813 sont tombés le week-end dernier. Une bonne fournée puisque Franz Bartelt décroche le trophée du meilleur roman francophone pour l'excellent Hôtel du Grand Cerf (Seuil, Cadre Noir). Côté étranger, même si...

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Mon ennemi intérieur, de Marin Ledun

Mon ennemi intérieur, de Marin Ledun

Après La trace du héron, de Pascal Dessaint et Lettre à B., de Patrick Pécherot, les éditions du Petit Ecart font un nouveau pas de côté avec ce petit essai de Marin Ledun. "Pourquoi écrivez-vous du roman noir ?" demandent-on régulièrement à Marin Ledun....

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Écorces vives, d’Alexandre Lenot

Écorces vives, d’Alexandre Lenot

Quelque part dans le Massif Central, dans des lieux qui pourraient presque sembler oubliés des hommes, une petite ville périclite. Elle a sa bretelle d’autoroute qui dessert sa zone industrielle sur le retour, son centre gris aux rues désertes le soir…...

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